Poesie

Poesie che ci stanno nel cuore....

IL TUO SORRISO

Toglimi il pane, se vuoi,
toglimi l' aria, ma
non togliermi il tuo sorriso.

Non togliermi la rosa,
la lancia che sgrani,
l'acqua che d' improvviso
scoppia nella tua gioia,
la repentina onda
d'argento che ti nasce.

Dura è la mia lotta e torno
con gli occhi stanchi,
a volte, d' aver visto
la terra che non cambia,
ma entrando il tuo sorriso
sale al cielo cercandomi
ed apre per me tutte
le porte della vita.

Amore mio, nell' ora
più oscura sgrana
il tuo sorriso, e se d' improvviso
vedi che il mio sangue macchina
le pietre della strada,
ridi, perché il tuo riso
sarà per le mie mani
come una spada fresca.

Vicino al mare, d'autunno,
il tuo riso deve innalzare
la sua cascata di spuma,
e in primavera, amore,
voglio il tuo riso come
il fiore che attendevo,
il fiore azzurro, la rosa
della mia patria sonora.

Riditela della notte,
del giorno, delle strade
contorte dell'isola,
riditela di questo rozzo
ragazzo che ti ama,
ma quando apro gli occhi
e quando li richiudo,
quando i miei passi vanno,
quando tornano i miei passi,
negami il pane, l'aria,
la luce, la primavera,
ma il tuo sorriso mai,
perché io ne morrei.

Pablo Neruda

Non posso essere sola,
mi viene a visitare
una schiera di ospiti,
non sono registrati,
non usano la chiave,
non han né vesti, né nomi,
né climi, né almanacchi,
ma dimore comuni,
proprio come gli gnomi,
messaggeri interiori
ne annunciano l'arrivo,
invece la partenza
non è annunciata, infatti
non sono mai partiti.

Emily Dickinson

LE LITANIE DI SATANA


Tu, l’angelo più bello e saggio della corte,
Dio spogliato di lodi, tradito dalla sorte,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Principe dell’esilio, che hai subito un torto,
e che, vinto, ogni volta più forte sei risorto,

Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che sai tutto e regni sul mondo sotterraneo,
guaritore domestico delle ferite umane,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che al lebbroso e al paria comunichi l’amore
e che del Paradiso fai sentire il sapore,

Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che pur dalla Morte, tu grande antica amante,
generasti Speranza, la folle e affascinante,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che al proscritto dai lo sguardo calmo e altero
che davanti al patibolo danna un popolo intero,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che sai in quali angoli delle terre invidiose,
Dio, geloso, ha nascosto le sue pietre preziose,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che con occhio chiaro vedi i profondi valli,
dove sepolta dorme la folla dei metalli,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che con l’ampia mano nascondi i precipizi
al sonnambulo errante sull’alto di edifizi,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che magicamente rendi all’ubriaco elastiche
le ossa quando i cavalli di notte lo calpestano,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che per consolare il debole nel rischio
ci insegni come zolfo e salnitro si mischiano,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che imprimi il tuo marchio, o complice sottile,
nella fronte del Creso implacabile e vile,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Tu che nel sentimento della ragazze poni
il culto delle piaghe, l’amore dei barboni,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Bastone di esiliati, lampada d’inventori,
confessor di impiccati e di cospiratori,


Satana, abbi pietà della miseria mia.


Padre che adotti quelli che Dio, da ira sconvolto,
scaraventò dall’Eden, lontano dal suo volto,


Satana, abbi pietà della miseria mia.



Charles Baudelaire " I FIORI DEL MALE "

Fiera come una persona viva della sua nobile statura, col suo gran mazzo di fiori, il fazzoletto e i guanti, ella ha la noncuranza e la disinvoltura d'una civetta magra e stravagante.

Si vide mai al ballo una vita così sottile? Il suo vestito esagerato, nella sua ampiezza regale, cade largamente su un piede secco che chiude uno scarpino infiocchettato, grazioso come un fiore.

Il nodo che fa pompa all'orlo delle sue clavicole come un ruscello lascivo strisciante contro la roccia, difende pudicamente dai lazzi le funebri grazie ch'essa tiene a coprire.

I suoi occhi profondi son fatti di vuoto e di tenebre, e il suo cranio, artificiosamente ornato di fiori, oscilla mollemente sulle sue fragili vertebre. Oh, incanto d'un nulla follemente agghindato!

Ti diranno una caricatura coloro che, amanti ebbri della carne, non comprendono l'eleganza senza nome dell'umana armatura. Ma tu rispondi, grande scheletro, ai miei gusti più cari.

Vieni forse a tubare, con la tua possente smorfia, le feste della Vita, o un'antica voglia, speronando ancora la tua vivente carcassa, ti spinge, credula, al sabba del Piacere?

Al canto dei violini, alla fiamma delle candele, speri dunque di cacciare il tuo incubo beffardo, e vieni a chiedere che il torrente delle orge rinfreschi l'inferno acceso nel tuo cuore?

O inesauribile pozzo di stoltezza e di colpe! Eterno alambicco dell'antico dolore. Attraverso il traliccio curvo delle tue costole vedo, ancora errante, l'insaziabile aspide.

Ma temo che tutta la tua civetteria non troverà un compenso degno dei tuoi sforzi: chi, fra questi cuori mortali, capirà lo scherzo? Le grazie dell'orrore non inebriano che i forti.

L'abisso dei tuoi occhi, pieno d'orribili pensieri, esala vertigine, e i cauti ballerini non
contempleranno senza nausee amare il sorriso eterno dei suoi trentatré denti.

E tuttavia, chi non ha stretto fra le sue braccia uno scheletro, chi non s'è nutrito con le cose della tomba? Che importano profumo, abito, abbigliamento? Chi fa il disgustato, mostra di credersi bello.

Baiadera senza naso, sgorbio irresistibile, di' dunque a questi ballerini che fanno i contrariati:

"Malgrado cipria e rossetto, ballerini che vi volete fieri, puzzate tutti di morte. Scheletri azzimati, Antinoi sfioriti, dandy glabri, cadaveri verniciati, vitaioli canuti, siete trascinati, nel gioco universale della danza macabra, verso luoghi che nessuno conosce!

Dai freddi lungo-Senna alle rive brucianti del Gange la mandria dei mortali salta e s'inebria, e non vede da un buco del soffitto spuntare la tromba dell'Angelo sinistramente aperta come un nero schioppo.

In ogni clima, sotto qualsiasi sole, risibile Umanità, la Morte mira le tue contorsioni e sovente, come fai tu, profumandosi di mirra, mischia la sua ironia alla tua insania."

Charles Baudelaire - da " I FIORI DEL MALE "

Un libro che mi sta a cuore e che sin da piccola mi ha messo davanti alla realtà dell'uomo



Il diario di Anna è semplice, è un diario...ma quando lo lessi avevo poco meno di lei in quelle pagine, vedevo la sua vita con gli occhi della sua età...apprezzavo la fortuna che avevo intorno, non avevo una vita perfetta o una famiglia, ma apprezzavo ancora di più il fatto di stare bene, di avere una nonna fantastica e di avere la libertà!...cosa che si da per scontata, soprattutto da piccoli, perchè non ci si pensa...

Dammi il supremo coraggio dell'amore,
questa è la mia preghiera,
coraggio di parlare,
di agire, di soffrire,
di lasciare tutte le cose, o di essere lasciato solo.
Temperami con incarichi rischiosi, onorami con il dolore,
e aiutami ad alzarmi ogni volta che cadrò.
Dammi la suprema certezza nell'amore, e dell'amore,
questa è la mia preghiera,
la certezza che appartiene alla vita
nella morte, alla vittoria nella sconfitta,
alla potenza nascosta nella più fragile bellezza,
a quella dignità nel dolore, che accetta l'offesa, ma disdegna di ripagarla
con l'offesa.
Dammi la forza di Amare sempre e ad ogni costo."
_Gibran_

Ha una sua solitudine lo spazio,
solitudine il mare
e solitudine la morte - eppure
tutte queste son folla
in confronto a quel punto più profondo,
segretezza polare,
che è un’anima al cospetto di se stessa:
infinità finita.


Emily Dickinson

Oggi sento nel cuore
un vago tremore di stelle,
ma il mio sentiero si perde
nell'anima della nebbia.
La luce mi spezza le ali
e il dolore della mia tristezza
bagna i ricordi
alla fonte dell'idea.
Tutte le rose sono bianche,
bianche come la mia pena,
e non sono le rose bianche,
perchè ci ha nevicato sopra.
Prima ci fu l'arcobaleno.
Nevica anche sulla mia anima.
La neve dell'anima ha
fiocchi di baci e di scene
che sono affondate nell'ombra
o nella luce di chi le pensa.
La neve cade dalle rose,
ma quella dell'anima resta
e l'artiglio degli anni
ne fa un sudario.
Si scioglierà la neve
quando moriremo?
O ci sarà altra neve
e altre rose più perfette?
Scenderà la pace su di noi
come c'insegna Cristo?
O non sarà mai possibile
la soluzione del problema?
E se l'amore c'inganna?
Chi animerà la nostra vita
se il crepuscolo ci sprofonda
nella vera scienza
del Bene che forse non esiste
e del Male che batte vicino?
Se la speranza si spegne
e ricomincia Babele
che torcia illuminerà
le strade della Terra?
Se l'azzurro è un sogno
che ne sarà dell'innocenza?
Che ne sarà del cuore
se l'Amore non ha frecce?
Se la morte è la morte,
che ne sarà dei poeti
e delle cose addormentate
che più nessuno ricorda?
O sole della speranza!
Acqua chiara! Luna nuova!
Cuore dei bambini!
Anime rudi delle pietre!
Oggi sento nel cuore
un vago tremore di stelle
e tutte le rose sono
bianche come la mia pena.


Federico Garcia Lorca


-Canzone d'autunno-

Se proprio devi odiarmi
fallo ora,
ora che il mondo è intento
a contrastare ciò che faccio,
unisciti all'ostilità della fortuna,
piegami
non essere l'ultimo colpo
che arriva all'improvviso
Ah quando il mio cuore
avrà superato questa tristezza.
Non essere la retroguardia di un dolore ormai vinto
non far seguire ad una notte ventosa
un piovoso mattino
non far indugiare un rigetto già deciso.
Se vuoi lasciarmi
non lasciarmi per ultimo
quando altri dolori meschini
avran fatto il loro danno
ma vieni per primo
così che io assaggi fin dall'inizio
il peggio della forza del destino
e le altri dolenti note
che ora sembrano dolenti
smetteranno di esserlo
di fronte la tua perdita."

William Shakespeare...

Sole d'autunno:

M'è caro il sole dell'autunno quando,
Tra brume e nubi aprendosi la via,
Un pallido esso getta, morto raggio
Sugli alberi dal vento dondolati
E sull'umida steppa. Nello sguardo
D'addio del maggior astro v'è qualcosa
Che mi rammenta la segreta ambascia
Dell'amore ingannato : non più freddo
E', l'astro, in sè, ma alla natura e a tutto
Ciò che ha sentire e vista non è dato
Riceverne il calore. Così appunto
Il cuore : in esso è vivo il fuoco, pure
Non lo seppe capire il mondo un giorno,
E brillare negli occhi più non deve,
Nè piu deve mostrarsi sulle guance.
Perchè dovrebbe esporsi un'altra volta
A parole di dubbio, a scherni, il cuore ?

-Lermontov-

Il Vampiro:

Come una coltellata,
tu che a me entrasti nel pavido cuore;
che forte come una mandria di diavoli,
folle e agghindata,
del mio spirito umiliato hai fatto il tuo regno;
e a te mi leghi come il forzato alla catena,
al gioco il giocatore incarognito,
l'alcolizzato alla bottiglia,
la carogna ai suoi vermi maledizione a te, maledizione!
La rapida spada ho pregato di darmi la libertà,
ho domandato al perfido veleno soccorso alla mia viltà. Ahimè!
spada e veleno mi hanno risposto con sdegno "non meriti di esser tolto dalla tua grama schiavitù;
se anche del suo potere ti liberassimo, idiota!
il cadavere del tuo vampiro resusciterebbe ai tuoi baci"

Baudelaire

La luna

C’è tanta solitudine in quell’oro.
La luna delle notti non è la luna
che vide il primo Adamo. I lunghi secoli
della veglia umana l’hanno colmata
di antico pianto. Guardala. E’ il tuo specchio.

-Jorge Luis Borges-

Spirito dei morti:

Starà la tua anima disperata e sola
fra i bui pensieri d'una grigia lapide,-
Non uno, in tanta folla, verrà a spiarti
in quella tua più segreta ora.

Non dir nulla in quella solitudine
che non è però desolazione - perchè, allora,
gli spiriti di quelli che in vita
ti precedettero incontrerai, nella morte,
di nuovo intorno a te - ed il loro volere
porrà in ombra il tuo: ma tu, non dir parola

La notte t'apparirà accigliata e greve-
e le stelle non più occhieggeranno
dai loro alti troni celesti, con luce
di vaghe speranze offerte ai mortali-
ma le loro rosse sfere, prive d'ogni raggio,
al tuo languente occhio si mostreranno
come incendio e ardore
che per sempre t'investiranno.

Avrai pensieri che non potrai bandire -
visioni che mai più svaniranno -
che mai più da te saran disgiunte -
come le gocce di rugiada dall'erba.

La brezza - l'alito di Dio - è caduta -
e la nebbia sulla collina -
un'ombra - un'ombra che non si squarcia,
è un simbolo, è un segno -
già per come incombe sugli alberi,
mistero dei misteri

-Edgar Allan Poe-